Hilachas de sol por el camino
Malinche cargado de mañana
la tierra labrada mal repartida
la luna que alumbra sólo en la hacienda
Parió la patrona del campesino
un buitre tan negro como su padre
mientras el tiempo pudre sobre mi viejo
mazorca de arrugas amarga y pálida
Llevo del dolor de la noche
en el cántaro del tiempo
acribillado de silencio
y de miseria